[!][Castiel]Vapeur, acier, et lacets de corset

       Sweet Amoris.

       Ville reine, ville de feu, ville de métal, ville de vapeur.

       Ville flottante et ville souterraine, ville noble et ville ouvrière.

       Ville de robes, ville de tissu brillant, ville de fêtes, ville de rires.

       Ville sous pression, ville exploitée, ville martyrisée, ville écrasée.

       Ville volante sur laquelle on ne peut se rendre que par dirigeable ou par ces interminables ascenseurs qui relient ce sol méprisé à cet éternel plafond, où l’on trouve les Jardins et le Palais, réputés pour leur beauté, leur éclat, leur luxe effrayant.

       Ville s’enfonçant dans le sol, interminable dédale de labyrinthiques couloirs au coeur duquel vivent les ouvriers les plus pauvres, proches des titanesques machines qu’ils doivent alimenter chaque jour sous la houlette de leurs chefs, prêts à tout pour s’élever.

       Ville silencieuse et furieuse.

       Ville riante et menaçante.

       Tout le monde le sait.

       Personne ne bouge.

       Personne n’y pense.

       Ou plutôt tout le monde fait comme si, joue à faire semblant, prétend tout ignorer de la situation.

       Oublie les abus, ferme les yeux sur la douleur, panse les blessures encore à vif sans un mot. Les Révoltes ont laissé un souvenir marquant, tentatives désespérées de protester, et écrasées lors de la terrible Nuit céleste, pendant laquelle les Météores, ces gardes de blanc vêtus et entraînés au sein de la ville Haute, sont tombés du ciel.

       Le mécontentement gronde toujours au coeur de la ville, là où la chaleur ne faiblit jamais, là où la vapeur remplit des pièces entières, là où l’air est vicié, là où vivent ceux qui ne montent jamais en surface, là où se sont enfuis les Grimpants, ceux qui voulaient prendre la ville flottante.

       Ils s’organisent.

       Ils réfléchissent.

       Ils discutent.

       Ils construisent.

       Ils reviendront.

       Pas maintenant, pas encore, il est trop tôt.

       Mais ils reviendront.

       Et ce jour-là… Ce jour-là… Quand ils prendront les ascenseurs d’assaut, quand ils entreront dans le palais les armes à la main, quand leurs Étoiles lutteront contre les Météores, quand les Grimpants jetteront de leurs trônes les Souriants… Ce jour-là, même les trois princesses de Chine entendront la chute du dirigeant de ce petit royaume indépendant qu’était Sweet Amoris.

       Il ne faisait nul doute que les idées des Grimpants se propageraient alors comme le feu lorsqu’il prend à une prairie par un jour sec. Il ne faudrait pas longtemps pour que les murs des maisons alentours ne soient léchés par ses flammes, pour que la chaleur y devienne insoutenable, pour que le maître de maison, effrayé, ne prenne la fuite.

       Les flammes le rattraperaient.

       Les Grimpants n’étaient pas prêts, mais ce n’était qu’une question de temps.



       Ce jour-là était une radieuse journée de fin d’été. Le mois de septembre était particulièrement chaud en cette année et, si certains disaient que c’était à cause de la vapeur, personne ne croyait à ces thèses ridicules. La vapeur se dissipait toujours dans l’espace, avec les gaz prétendument toxiques qu’elle contenait. Comment pouvait-elle donc avoir une quelconque influence sur le climat ?

       Ce jour-là, personne ne pensait aux Grimpants dans la Ville haute. Les gens marchaient tranquillement dans les rues de la ville, profitant de l’ombre des arbres d’émeraude, les plus hauts arbres connus dans cette partie du monde, si hauts que leur voûte rivalise avec les immeubles. Le soleil passait à travers leur feuillage peu dense, et les taches de lumière constellaient le sol. Les femmes possédant des pierreries semblaient rayonner lorsqu’elles passaient dessous.

       Des bancs inoccupés étaient taillés dans les troncs, installés face au ciel et au vide. Il suffirait de quelques pas pour tomber de la carcasse de fer de cette ville. Les arbres d’émeraude encerclent en effet le coeur de la ville, le palais, sorte de barrière au plus près du bord de la monstrueuse cité, maintenue en l’air par une technologie jalousement gardée, dont on sait seulement que le fonctionnement est assuré par les ouvriers. Quel meilleur moyen de les garder sous sa coupe ? Qu’ils s’arrêtent, et la ville dégringolera du ciel. Les nobles s’en sortiront peut-être, puisque eux peuvent prévoir, s’échapper. Jamais les ouvriers n’auraient le temps d’être évacués.

       Mais quelles sombres pensées pour une aussi belle journée ! Personne ne songeait à ces éventualités dans la ville, mis à part peut-être le Ministre, réputé pour sa paranoïa… Et pour son passage chez les Météores.

       Parmi les gens qui déambulaient sous les arbres, en tout cas, personne n’y pensait. De belles femmes habillées par Leigh marchaient doucement, portant leurs chapeaux aux larges bords par pure coquetterie. Leurs cheveux sont souvent relevés et élégamment bouclés, puisque c’est ce que souhaite la mode. Or personne ne se risquerait à se dérober à cette tyrannie qu’est celle de l’apparence, du style.

       On pourrait, peut-être, faire une exception cependant pour ce couple qui marche côte à côte.

       C’est curieux, ils sont un peu trop éloignés l’un de l’autre, et pourtant, pourtant, ces regards longs et passionnés qu’ils se lancent…

       Qui sont-ils ?

       Elle a pour nom Rosalya. On dit d’elle qu’elle est la plus jolie couturière de la ville. Elle venait du bas, bien sûr, c’est là que se trouvent les ateliers. Mais aujourd’hui, son… Compagnon ? Amant ? Ami ? Chef ? l’avait emmenée en Haut.

       Amant, au moins, puisque qui d’autre ferait une chose pareille ?

       Lui n’était autre que Leigh.

       Le fabricant de vêtements le plus réputé de la ville, le plus grand exportateur de tissu. Le frère, aussi, de l’excentrique Lysandre.

       Quoi qu’il soit, Rosalya souriait largement. Elle regardait de tous ses yeux les merveilles qui l’entouraient. Les robes, les bijoux finement ciselés, les boutiques, les pâtisseries, les oiseaux mécaniques qui chantaient… Elle était heureuse. Vraiment heureuse.

       Trop pour voir la distance que Leigh mettait entre elle et lui, trop pour constater les regards  réprobateurs que l’on posait sur elle.

       Pas assez pour oublier qu’elle venait d’en bas et que jamais elle n’aurait accès aux richesses qu’elle voyait.

       A un moment, Leigh lui fit signe de le suivre dans une boutique, et elle obtempéra. Elle ne s’attendait pas à un cadeau, et de toute façon elle l’aurait refusé froidement. Elle ne voulait qu’on la prenne pour « ce genre de femme ». Il n’en était rien, et il ne lui proposa pas. Il s’avança vers l’homme qui tenait la boutique, tandis qu’elle écarquillait les yeux devant les pierres précieuses brutes qui l’entouraient.

       Après lui avoir murmuré quelque chose, les deux hommes se retirèrent dans l’arrière-boutique.

       Dommage, mais Rosalya était terriblement curieuse et terriblement méfiante. Terriblement jalouse, aussi. Elle ne pouvait s’empêcher d’envisager le pire. Elle s’avança donc vers la pièce. Elle ne réfléchit pas au risque d’être prise sur le fait. Comme toujours, Rosalya n’était qu’action, n’était que décision, forme de force naturelle impossible à stopper.

       - Tout est arrivé par dirigeable, annonça la belle voix grave de Leigh.

       - Tout ? répéta l’autre en appuyant le mot avec emphase.

       - Mon tissu, tes pierres, et… Les travailleurs.

       Rosalya aurait presque pu faire demi-tour à ce moment précis. Si la discussion devenait économique, elle ne pourrait que l’ennuyer. Ce terme de travailleurs, pourtant, la poussa à rester. Elle frémit en se souvenant des rumeurs qui couraient parfois dans la ville. Non. Non, c’était impossible.

       - L’obtention s’est bien passée ? demanda le bijoutier sur un ton détaché, montrant un profond manque d’intérêt.

       - Ces gens-là sont frustes, tu le sais bien, répondit Leigh, et Rosalya devinait la moue méprisante qui s’imprimait alors sur son visage. Ils ont résisté. Fort heureusement, mes hommes n’ont pas peur d’user de leurs armes.

       - C’était un grand village ? questionna légèrement l’autre homme.

       - Raisonnable. Il reste surtout des enfants, les hommes et les femmes ont majoritairement été… Neutralisés.

       Le bijoutier eut un ricanement détestable.

       - Bien, bien. Quand aura lieu la mise à prix ?

       - Je te recontacterai. Tu en voudras beaucoup ?

       - Si tu peux m’en réserver une dizaine…

       - Je verrai ce que je peux faire.

       Rosalya recula. La colère dansait dans son regard.

       Quelle folie.

       Le dégoût qui l’emplissait s’amplifia d’un désagréable goût dans la bouche.

       Quelle horreur.

       Elle avait envie de vomir, de hurler, de pleurer, de taper du pied.

       Quelle atrocité.

       Elle n’en fit rien. Elle se mordilla la lèvre inférieure, réfléchit, et un sourire serein se dessina sur son visage.

       Elle ferait en sorte que les choses n’en restent pas là.